!COMO LLUEVE AMOR…COMO LLUEVE! de Joseph Berolo

Dedicado especialmente a * Ernesto Kahan, Versión Completa Original Inédita I

* Vicepresidente-Congreso Mundial de Poetas - Academia Mundial de Arte y Cultura (UNESCO)

Amantes de la Lluvia

Es la lluvia... Solamente la lluvia—
está lloviendo, llueve...
sigue lloviendo...
mi vida... tu vida es otra con la lluvia...
nos apretujamos aún más
en las mañanas…
entre luna y sol la tentadora piel
se estira y gime,
no queremos saber
de la calle ni del tráfico,
ni de la congestión
de las gentes esclavas y apuradas.

Tintinean levemente las gotas de la lluvia
acariciando los cristales fríos—
como un niño, yo me acuno
entre tu sueño y mi deseo.
¡Nada como dormir despiertos,
burlar el tedio de amanecer
al vulgar trabajo diario
gravitando somnolientos
entre el sexo alborotado y el deber !
….mientras afuera llueve,
aprieto mi cuerpo a tu hermosura,
derrochando alboradas de ternura.

Finges dormitar en quieta espera,
presientes mi caudal de besos,
te deslizas, puro instinto,
a la llama de mi regio despertar—
tus muslos relajados,
abierta a mi esperanza,
audaz, felina
en tu selva de sábanas sedosas…
! corre el néctar de los dioses
sobre la tibia camada de tu piel !

II

Nuestro Ayer de Lluvia

La lluvia... Mientras cae,
pienso en cabelleras mojadas,
en ayeres contra el viento,
en ti esperando mi llegada furtiva
cuando éramos esquinas y rincones—
te recuerdo poblada de frío,
flotabas al viento,
eras el viento…
te llamaba la lluvia su novia.

Llorabas en aquellos días y llovía
y tenías las largas pestañas dormidas...
me amabas y te desleías
en el ensueño gris de la llovizna.

¿Qué será de nosotros?
¿A dónde iremos?

Una cierta pena te agotaba…
Te cubría bajo la lluvia
con mis brazos mojados
y caminabamos enamorados
bajo la lluvia
bajo la lluvia
bajo la lluvia
¡Nosotros siempre caminamos bajo la lluvia!

III

Por esas Calles Bajo la Lluvia

¿Recuerdas la lluvia en Santafé de Bogotá?

Allí llueve por llover,
es parte de ser—
llovía más cuando era niño,
cuando aún no habías nacido...
contigo llegó algo de sol,
me lo contaron...
fue más tibia la aurora
desde el día en que naciste.
Allí sigue lloviendo, y aquí,
y en todas partes nunca deja de llover.

Por ello no recuerdo sino adioses
y ventanas con marco de neblinas
y un aletear de despedidas
sobre panoramas de pañuelos
y de chalinas negras
y paraguas como cuervos,
!grandes cuervos siniestros poenianos!

Allí llueve aún...¡cómo llueve allí..!
talvez llueve como acá, pero es diferente—
allí llueve con amor,
llueve con un calor sensual
de ruana y pañolón...
es la lluvia tibia y sola
de nuestra tierra buena.
Ver llover allí es querer copular
al ritmo del viento y de la lluvia,
es querer escapar tras las cortinas
bajo una suerte de tibiezas
y de almohadas mirando
las cimas encrespadas de neblina
dibujadas sobre el cielo gris de la sabana.

Cuando regreso de mi viajero mundo
llevo el sol para el instante del encuentro…
!pero siempre llueve cuando me voy...!

¡Cómo es de triste la lluvia en tierra ajena...!
Algún día veré llover de nuevo el cielo
de mi tierra adormecida escampando
bajo un alero en alguna esquina antigua
de alguna calle señorial
de nuestro viejo Santafé de Bogotá.

IV

Lluvia en Campo Santo

He visto tantas lluvias;
los cuchillos de lluvia
de la mar,
hojas afiladas de ventisca
taladrando las sombras
al tenebroso ulular de las mareas...
allí las rocas se aman con la lluvia
dibujando besos de algarena
con los altos pinceles
de las nobles palmeras caribeñas.

Y también he visto llorar, sí,
llorar la lluvia sobre las fosas...
No. Tú no lo sabes.
No has visto llorar la lluvia en los cementerios...
¡Como lloraba la lluvia aquella funeral
en los esteros de los resecos llanos
cavando la fosa de la abuela!

V
Llovía Bajo Otros Cielos

Tú y yo…hemos visto llover en Manhattan...
esa lluvia ácida que cruje en los elevados,
que se aplasta en las aceras,
contra el rostro helado,
que corroe,
que calcina,
se pierde bajo las alcantarillas,
turbia, melaza de letrina
hacia los negros socavones
de la ciudad de piedra...
y nosotros queriendo huir
buscando nuestra propia estancia,
la del sur andina amarilla, azul y roja,
la de rústicas aldeas campesinas.

¡Cómo es de triste ver llover en New York!
Huíamos... hacia Queens, hacia Flushing,
hacia nuestra madre buena cuidadora de sueños
esperando aferrada a los cristales...
huíamos por entre los tristes elevados,
hacia otras sendas,
hacia otras lluvias,
hacia otras lluvias,
hacia otras lluvias.

¡Oh la bestia enorme,
el acero, las cavernas,
la soledad de la manada!

VI

De Islas y Orillas de Lluvia

He visto llover sobre las islas,
islas verdes,
islas rojas, I
slas cárcel
islas roca,
solo viento, solo espacio...
(pero si la tierra toda es Isla)

Llueve igual en todas las islas,
llueve con ritmo de tamboras,
quejidos de palmeras vencidas
y un apurarse alborotado
de húmedas isleñas cimbreantes.
Ellas van de lluvia y ansias llenas
meneando sus glorias tropicales,
panal de prodigiosas mieles
retozan gravitantes
a la sombra verde y rosa
de los grandes flamboyanes.
Bajo la seca palmacaña
de los tristes rancheríos
abanican las dulces isleñas
su sexo de mar y de oleaje.

Islas, lluvia y viento,
olor salino de buganvilla,
danzón de peces azorados,
vibración de playas,
retozar aletargado,
vaivén de cumbias,
rasgar doliente de viejas tonadas sanjuaneras.

Allí la lluvia viaja en marejadas blancas
besando con lujuria la silueta temblorosa
de pálidos amantes abrazados en la arena
bajo la frondosa mata
de sus negras cabelleras despeinadas.

¡Oh las islas!
balcones verdes al silencio
nocturnal de las marinas,
sensuales islas misteriosas,
vudú, santería,
talladas van por el ósculo lunar de las mareas.

VII

Llovía en Aquel Adiós

La lluvia.
Es la misma en toda latitud del alma.
Siempre la misma que vuelve para otro olvido
en otro tiempo de cadencia nueva,
turbia y sola.
La lluvia... Pero si cabe toda
en la palma de la mano—
toda la lluvia del mundo
es una sola gota
que corre y se pierde en la mar...

¡Oh la lluvia de mi huida,
la de aquel camino
de viajes extranjero,
el apurar de la sangre,
el peso de las horas,
el llanto aquel de fugitivo,
el último viento sabanero,
la fiebre del viaje peregrino!

¡Oh la lluvia pertinaz de aquella tarde de halagos,
caminando,
volando,
soñando
por la orilla de un río de encuentros
con el ancho arcano….
mientras llovía
y llovía,
y llovía!
Talvez quiera ver llover de nuevo sentado a sus orillas,
sin recuerdos de exilio, sin ausencias...
talvez quiera escuchar
la campanada desa hora caminante
que me llevó tan lejos
de mi patria granadina.

VIII

Te Amaré Mientras Llueva

Que no deje de llover...
no hasta que no te encuentre
para poderte querer.
Que no deje de llover...
y mientras llueve
correr la suerte de adorarte—
apuraremos el mejor licor,
la ciudad se apagará bajo la lluvia,
correrán nuestros ardores
por el interior de la ventana de la alcoba...
al fondo nuestro mejor bolero
hará eco en los poros de tu piel,
vibrarás jadeando de la espera,
secaré tu cabellera desteñida,
te sacaré tu traje mojado y tu sostén apretado
y convertiré la lluvia, el huracán,
la tempestad en suave brisa,
como la lluvia,
como la lluvia...
…nuestra lluvia—
y no pensarás en nada,
nada más allá de nuestra entrega;
vibrarás bacante,
asombrada de besos
y tumulto
y llamarada…
mientras llueve, amor,
mientras llueve,
mientras llueve…..

¡Cómo es de hermoso ver caer la lluvia
mientras resbalan las sedas de la entrega—
llenos de espasmos infinitos…
asediados por el profundo deseo de querer!

¡Como se abren las ventanas
de todas nuestras venas para ver llover
desde nuestra única e íntima confianza..!

Así quiero la lluvia,
cuando pueda beberla de tu piel.
Así quiero la lluvia…
cuando amanezca
y llenos de retozos dormidos,
apretemos el cerco del deseo..
y…mientras llueve—
!Que llueva siempre!
—cerrados los balcones de tus ojos,
te dobles de ternura y te me entregues,
mientras llueve,
mientras llueve.

IX

El Huracán
8/25/1992

Amor... Llueve en Miami.
Tú sabes como llueve aquí,
como nos llena de terror la noche,
de un sentirse lejos,
demasiado lejos
de todo lo querido...

¿Recuerdas, amor?
Fue hace tiempo,
pero fue ayer…
y es hoy
y lo será mañana—
la tromba aquella,
la noche larga,
la tempestuosa noche larga.

¡Oh, la huella amarga
de los míseros contornos andreanos!

Bajo la noche rueda la triste humanidad
hacia el turbio azul del golfo marinero—
muerto el sueño,
desolado,
amargo y hondo por el mar siniestro.

Testigos el mustio muñón de las palmeras,
la piel salada,
la siniestra orfandad
de los refugios...
(Aún dialogan los húmedos ojos
de la noche aquella turbulenta
con los ojos cavernales de los perros)

Corre en su rodar gitano
una larga caravana de emigrantes
sin hogar,
sin prenda ni recuerdos;
cubierta el alma de marejada y llanto,
arrastran sus miserias discordantes
hacia el refugio breve sin recato
ni alborada de las toldas militares.

Hemos visto el huracán, amada,
las furias desatadas llegar del mar
entre la noche negra—
nuestra vida danzaba con la lluvia
la noche aquella larga,
demasiado larga.

Silencio y paz, doliente paz sobre las ruinas;
donde tembló de amor enamorada la existencia,
tiemblan de hambre y frío las causas peregrinas.
La lluvia sigue,
ruge el viento,
el huracán persiste…
y este verso huracanado.
y mi poema
preñado de todo lo que existe.

X

Cuando me Vaya…la Lluvia…
Un día cualquiera moriré,
talvez en tierra ajena …
y estará lloviendo,
estoy seguro,
porque no me iré mientras
no esté lloviendo...
moriré cuando revienten truenos y estallen rayos,
y llueva como llueve ahora...
será de repente,
talvez esté profundamente triste,
talvez me hayas dejado de querer…
y lloverá terriblemente,
con un caudal enorme
haciendo hueco y río y catarata en mis ojeras—
!será un profundo abismo el día que me muera!
Quizá no te hayas ido y podamos amarnos
una vez más,
una vez más bajo la lluvia...

XI

Y no Dejará de Llover

Será nuestra heredad la lluvia,
la semblanza
de auroras migrantes,
el recuerdo deste viaje
largo por las rutas del sueño caminante,
el rictus del éxtasis de todas las entregas...
...y será siempre la lluvia,
la húmeda huella,
lluvia ajena,
lluvia del destierro—
será la tempestad,
el viento hostil,
la lengua extraña,
mis hermanos de todos los exilios…
y Tú, y Yo,
los que añorando patria
surquemos de regreso este largo trecho
amargo de playas casquivanas.

Un día lloverá de nuevo.
Estaremos bajo nuestro propio cielo,
(Dios lo quiera)—
escampando bajo un alero noble
en alguna esquina antigua
de alguna calle señorial
de nuestro viejo Santafé de Bogotá.

Y será por fin nuestra lluvia,
nuestra propia lluvia.
¡Algún día lloverá en mi última mañana…
¿O, será en un atardecer?

Joseph Berolo
2005
Hoy..Llueve Igual...y Diferente—
Hoy… 2008…
Por fin…
!Escampando bajo un alero noble
en alguna esquina antigua
de alguna calle señorial
de nuestro viejo Santafé de Bogotá!

servido por abejita 13 comentarios compártelo