WILMER VILLARREAL ZAVALETA. Este jueves 26 de junio en el Centro Cívico de San Miguel

LA CASA DEL POETA PERUANO Y EL MUNICIPIO DE SAN MIGUEL

PRESENTAN

AL POETA

WILMER VILLARREAL ZAVALETA.

A LOS CABALLEROS DE LA DÉCIMA

AL DECLAMADOR DE ESPAÑA

ALFONSO JIMENEZ

"AL NEGRO BERENJENAS":

CARLOS ORELLANO

JOSÉ CRUZADO

KAHTERINE GUTIERREZ C.

EN EL SALÓN DEL CENTRO CÍVICO

DE LA MUNICIPALIDAD DE SAN MIGUEL

Av. Federico Gallese 370

(casi frente al Parque de La Media Luna)

EL JUEVES 26 DE JUNIO 2008

HORA 7:00 PM.

ENTRADA LIBRE

BRINDIS DE AMOR

Poeta: Wilmer Villarreal

Ancash, 1942. Biólogo de profesión y poeta de nacimiento. Trabajó mucho tiempo al servicio del Estado, como jefe Regional y pudo conocer o ver la Patria directamente. Promotor cultural.

Actual directivo nacional de la Casa del Poeta Peruano. Su labor literaria, se extiende a los rubros de poesía, como también a la narrativa, ensayos y elucubraciones de corte existencialistas, como buscando la razón o sin razón de la vida. Amante de la vida y el arte, vive en connivencia con estos deseos, buscando lugares tranquilos que coadyuben a la meditación.

Su poesía tiene estas características que exponemos, con marcada intención pedagógica. Escribe para mostrar no solamente su equilibro psíquico, sino más que todo, hacernos ver el equilibro de la naturaleza. Varias veces antologado a nivel internacional. Varios libros: Mi Rosal a la deriva. Maribelina, 1987. Lima Uno de ellos, de notable éxito: DEO VOLENTE.

Esta voz necesaria, la escucharemos este jueves en su recital, a las 7 en punto de la noche. Ahí nos vemos

MI VIEJO ... (Wilmer Villarreal)

Fue mi padre de roble añejo:

enhiesto, fuerte y bravío;

seco para los áridos

y fresco turpial para el cariño.

Punta y filo a cada lado

cariñoso, dadivoso por su diestra

y furriago volandero por la izquierda.

Diestro y presto al momento

pal´que el delinque los preceptos.

¡Qué tiempos mi viejo lindo

cabalgar a tu lado...!

Mi padre nada pide:

va rumiando sus recuerdos

en el dulce capulí que lo cobija

y su mirada va perdiéndose

en la ultima paloma del cenit.

El macizo roble va cediendo

y el grito se ha ido estrangulando

al Sur del Paraíso.

La piel ajada, surcada por el tiempo

y el cabello de blancos copos acabado,

va muriendo...

Al cielo los ojos va volando.

Un suspiro va dejando en mis gardenias

de la tarde y en el último farol

que voy prendiendo.

Una voz apagada me arrebata

y un quejido de rechazo

hacia la vida me estremece:

¡Mi viejo ha muerto!

***

servido por abejita 1 comentario compártelo